Fables Fabien

 

La fable de la maîtresse

 « Ah ! Qu’elle est gentille ma maîtresse »

S‘exclamait le bambin avec tendresse,

Tout heureux de la présenter à sa mère

Pour entendre les mots qu’il espère.

La mère s’était mise en beauté

Et, par une belle journée ensoleillée,

Se prépara, partant le cœur tranquille,

A pas comptés, par les rues de la ville

Pour rencontrer cette fameuse maîtresse,

L’esprit fort serein et sans aucun stress.

Mal lui en prit et rapidement déchanta

Devant un accueil glacial qui la choqua,

Car aux premiers mots de la maîtresse,

Elle faillit en tomber sur les fesses,

D’autant plus qu’elle se demandait du coup

Ce qui pouvait bien motiver un tel courroux.

La maîtresse en effet se plaignit amèrement

Du comportement de ce garnement,

Toujours bougeant et brouillon,

Toujours cherchant ses crayons,

Toujours intervenant à contre temps,

Toujours content de lui, apparemment,

Toujours sous le bureau ou sous la chaise

Pour y graboter tout à son aise.

La pauvre mère  toute déconfite

S’en retourna chez elle bien vite,

La tête encore dans le brouillard

En se disant que sûrement plus tard

Son fils perdrait souvent ses clefs

Et resterait alors penaud sur le palier

Ou alors ferait encore bien pire

Et pour n’avoir pas l’air moins bête,

S’en prendrait à une pauvre boîte-aux-lettres

Qui refuserait obstinément de s’ouvrir.

La fable de la badine et du trottoir
                           

C’était au temps des Minguettes,

Un jour qu’ils revenaient d’une fête,

Le fils avait à la main une badine,

Simple baguette fort anodine

Mais la mère veillait, toujours attentive,
Toujours aux aguets, sur le qui-vive,

Vertement le serina, le mit en garde

Qu’il ne tombe et se blesse par mégarde.

« Jette-moi donc ce bout de bois,

Que tu es déjà si maladroit !,

Qu’un accident est si vite arrivé
Et que tu finiras par te le planter,

Glisser sur le trottoir, verser

Dans le caniveau et t’éborgner ! »

Répéta la mère comme par devoir

Mais enfin sans trop y croire,

Nul discours qui n’atteigne le gredin

Car tous ses efforts restèrent vains.

« Cause toujours ! » soupira la mère

Avec un petit rictus amer,

Pour encore une fois rendre raison

A cette espèce de petit polisson,

Rien qui pût vaincre sa position

Et réussir à le faire changer d’opinion.

Pensée sensée, paroles prémonitoires

Qui résonnèrent alors sur le trottoir ;

Le fils indigne en effet, déconfit,

Comme sa mère l’avait prédit,

Ratant dans un cri une marche vicieuse

Chut lourdement sur la chaussée visqueuse.

Que croyez-vous donc qu’il arriva

Après ce malencontreux faux-pas ?

Les stigmates visibles de son forfait,

Même après tout ce temps, sont en effet

La preuve marquante de sa forfaiture,

Se dessinent encore à la commissure

Des lèvres en une éternelle présence,

Trace indélébile de sa désobéissance. 

La morale de cette édifiante histoire

N’est inscrite dans aucun grimoire,

Et même une telle expérience

Ne pouvait dans cette circonstance

Contraindre une sacrée caboche

A n’être qu’une tête de pioche ;

Mais que s’opposer ainsi et contester

Est aussi façon d’affirmer sa liberté.

    Portrait sur le vif

 « Ah, ainsi c’est tout son grand-père »

S’exclamait mamy Marie très fière,

« Et il est vraiment  si mignon 

Sanglé dans son joli pantalon ! »

Il ne manquait aucun superlatif

Pour saluer la venue de ce petit-fils.

Et ainsi attifé, n’est-il pas trognon

Même avec son petit air bougon,

Montrant aussi sa binette débonnaire

Tout en jouant avec ses affaires.

Ces dames étaient en admiration,

Sa pâmant devant l’admirable rejeton,

Tandis qu’il trônait du haut de sa chaise

Bien calé dans le dossier, tout à son aise.

Même sa sœur, conquise, est à l’unisson,

Commentant la scène de sa "petite" voix,

Qui ne lui écrasait pas encore les doigts

Quand il lui barbotait ses bonbons

Et planquait les papiers, objets du délit,

En un tas multicolore, sous son lit.

En vacances, vers Jars ou Trégastel

Ou vers Guérande et ses parcs à sel,

Il a encore mine d’enfant, visage poupin

Tout étonné derrière son air mutin,

Ses mains potelées et sa petite tête

Ronde dissimulée sous sa casquette,

Modelant un énorme château de sable

Branlant sur un sol meuble et instable.

Puis le zoom cadre un autre univers,

Toute une longue litanie à la Prévert

Ponctuée ci et là de jadis et de naguère,

Allers-retours entre la sœur et le frère,

Et, à Gex par un jour de beau temps,

Comme Villon et ses neiges d’antan,

Blancheur immaculée couvrant ses flancs,

Il ferme les yeux et voit le Mont Blanc.

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